MP :: blogue diário

Um Saguim

2011-04-11T04:44:00.004+02:00

A partir de Eu por cá... na Hora do Saguim
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Troquemos

2011-03-18T03:24:00.003+01:00

de pintas... de riscas, riscados e riscanhados. Troquemos de meias como quem troca de ideias. Vertamos completos delitos de linguagem atroz, comuniquemos falsas verdades e apenas puras mentiras. Quebremos as ideias de quem as pregou apenas aos peixes. Que de tanto podiam ser mártires num sufoco bexigoso e tépido, arredondado à unidade e despedaçado de rancor. Sejamos breves e criemos novos mitos. Que o que os senhores precisam é de novas lendas. Das que, sem legendas, se requebram na evidência do ser. Pasmado. Atópico. Utópico. Maniganado.

Criar, armar, ...

2011-03-17T03:31:00.002+01:00

correr? Abordar as novas ruas que novas pedras se esfalfaram para cobrir. E ainda asism a chuva as levanta. Ainda assim os gritos da rua as manquam. Ainda assim escorrem em dilúvios os pregões e os pregos dos que ficaram, de tanto pregar, roucos. Ranças as gargantas dos que desistiram de ofegar. Ofegantes aquelas que ainda não requebraram. Sob o peso dos paus, dos maus e dos pregados. Sob o medo dos jurados, os calados e os afónicos inveterados. São os passos de quem jubila os que pior são ouvidos, mas mais doce o seu som. São chiados os que repatriam os sonhos destinos, mas mais apagados no seu miar. São criados os que servem e os que com eles crescem, mas mais deleitados no seu guinar. Ouvem-se vozes doutras fronteiras para a nossa apagar.

A quem se dão

2011-03-11T05:52:00.005+01:00

os limões... as gotas ásperas e as reticências diásporas, a quem se suspiram os doces desejos de quem não esquece? Padecem os que não sonham, os que deixaram de ver para além do vidro. Morrem de frio as ideias que já não dão a ver o suspiro de um enternecer. São looucas as folhas que não são escritas, irrequietas as unhas que já não as pintam. Entorpecem as pálpebras, não pela hora, nem pelo sono, mas pelo morar de um desejo. Pelo passear de um fraquejo que apenas ao relento se expõe. São luzes nas telhas. São brilhos no olho do vizinho, o que acorda o dia e deita a tarde sob um manto de sons que se erguerão depois. muito depois. muito mais tarde. ou demasiado cedo. venha o limão e a escolha.

Converter

2010-09-06T20:37:00.006+02:00

a ira... em algo palpável, adicionável, convertível e revertível em pequenos sinónimos de angústia. Máscara dócil de um temer que não nos larga a orelha, que se pendura e repreende a cada esquina na conversa... que ela não vire. Acima de tudo que ela não revire os olhos e aprenda de uma vez, por todas as outras que ficaram sentadas na esquina, às espera que algo mude por elas. Que se aprenda a sorrir, a largar e rir para cima. Porque sim, meus lindos, porque sim, amiguinhos. Cunhem a vossa dissonância num suave ensorrisar. Riam-se e deixem de lutar... por algo que não vingará.

imagem original para Revista Inútil #01-2009

Des pentear

2010-09-05T20:43:00.003+02:00

engrenhar, na varanda de outrora, no sonho que não se refez de ter acordado, sonhado uma vez por outro canto que não esse que se pendura dengoso na linha de molas em vertigem contínua da varanda. Do vizinho, os soluços. Soluções e dissuasividades deixadas por debaixo da porta, de esgueira, de timidez intimidade pelo crescer penoso de mais uma insipiência. Que demorem a crescer. Que se mantenham pequenos e alheios. Ressoarão sempre as ideias novas doutra garganta, as sibiliantes de outro bolço. Baloiço imparável, sem controle nem afinidade. Louco pela prisão que o retém e devolve sempre para trás de onde espreita, mais uma vez. O horizonte. A camélia dessas línguas estrangeiras. O pé de fiandeira para sempre amarrada ao seu fuso horário.

imagem original para Revista Inútil #01-2009

Enlevadas

2010-09-04T20:51:00.002+02:00

e enluvadas, descaracterizadas por uma fachada que já não se ergue. Herege dissimulado em terra de crente, somente dizendo o que pode ser inspirado. Suspirado em ventos, retorcendo lamentos de um capuz que já não cabe, um capum que já não serve, um capim que já não deixa escorregar.O pé sem maneio, sem rastreio nem percurso, um discurso que já nem a si vale nem a si mente, perde o regente a palavra e o maneio, o trejeito e o refreio. São gritos na luz do dia, esquecidos entre os pios demais fortes, demais contentes, de mais gente. Úteis, desfeitos. Finitos, perfeitos. esperados, talvez. retirados de novo. depostos de vez.

imagem original para Revista Inútil #01-2009

Sono

2010-09-03T20:57:00.005+02:00

plastia, sono plástica, somos moles e maleáveis. Deixamos de poder escutar para prescrutar os dilemas dos outros em detrimento do que nos apetece ouvir. Prescrevendo mezinhas sem remedeio, destinando alaridos sem refreio nem conquista. Somos reis, contornáveis cabeças douradas, de esquecido valor merecido ou acumulado. Esquecem-se os novos actos pela grandeza dos que nos depuseram torneio. Medeia-se as películas que nos prendem os tornozelos, olhamos de novo e já dele não nos lembramos. Levantámos vôo, porque quando somos esquecidos perdemos o peso da credibilidade.

imagem original para Revista Inútil #01-2009

Transviados

2010-09-02T21:04:00.002+02:00

os chilros de quem se faz à estrada. Os ruídos de quem se transforma numa mole transitória, incontornável e invisível na sua grandiosidade. São poucos os que notam porque são também poucos os que se lembram. E param, e sustêm a respiração para poder escutar. E descobrir que alguém lhe coloca uma questão vivida e sobresaída no seu caminho diligente. São crentes e referentes sempre da melhores fontes. Água fresca e reverente, santíssima crueza a que escorre sem que se possa parar. Comutar de pensamentos e sílabas travadas entre guerras cruzadas, permanentes e filtradas por imagens jazentes e reflectivas. Impeditivas. Sonoras. Tardias.

imagem original para Revista Inútil #02-2010

Amparados

2010-09-01T21:12:00.002+02:00

os refolhos de um papel mal executado. Cambaleante na memória de quem o entregou, esfoliante na do que se quer esquecer. Entre panos e desagrados encantos, entre tintas homologadas e traços torcidos e pingados de um calor de luzes que nunca se desligam. nem o Sol se apaga, nem o olhar de desvia. Por um segundo ou terceiro ímpeto de raíz desconchavada, deturpada entre faixas de texto mal apanhado, entre refolhos pouco listos e sobrancelhas mal franzidas. Escondidas por detrás de ponto, uma palavra embaciada e retratada sem emoção, numa comoção de quem descobriu na plateia uma cabeleira conhecida num reconhecido trejeito contra uma lapela indesejada. São fitas. As do cabelo e as da garganta insaciável, a lágrima encontrada ao canto da trave, a nota esticada e tremida entre dois passos. Um para a frente e outro para baixo. Sem que ninguém o acuda.

imagem original para Revista Inútil #02-2010

Falta de visão

2010-08-30T21:36:00.002+02:00

de revisão ou de sensatez. Tempos passados em embriaguez de ego remoído e sempre convencido da sua singularidade universal. São tempos de reveria, de truques e magia. Escapismo e campismo nas cabeças dos outros, de músicas que passam e se deixam guiar por ondas enredadas em casulo amarrados à cabeça. Para que mais nada entre. Que nenhuma outra ideia nos visite. Que nenhum calafrio nos percorra as costas, que nada deixámos que não mereciam ser deixado. nenhuma confissão vale tanto como uma nova perturbação. Mas turvas são as visões que nos passam pelo seio, pelo pescoço e por baixo da consciência notória. Mente o terjeito do pescoço, que aquiesce à sobriedade e se verga num contemplar de um novo dilema. Se só nós estamos presentes, quem nos adulará?

Perspectiva

2010-08-29T21:42:00.001+02:00

cambista, retardante. Manuseante de consciência flutuável e flottante. Cambios de monedas e manetas despreocupados com a possibilidade de gestão multifacetada. São nossos os momentos de integração e reivindicação de direitos. Sem esquerdas interpolantes nem maneios indecisos. Lindas as que passeiam o corpo da questão em triunfos luminosos, rescaldos caídos no passeio, carpetes para a sua singularidade. Que só têm um olho. Que só têm uma visão. Individual em permeio de palmas repetitivas e cantadas em glifos de argila admirados por reconhecedores e magicadores. Prevaricadores ou apenas precários riscadores de momentos que virão. Mais uma e outra vez.

devaneios...

2010-08-09T06:23:00.003+02:00

um Wordle, um labirinto de motes explorados. estará na hora de os revigorar...
a partir de http://www.wordle.net

Flip-flook

2010-02-24T04:38:00.002+01:00

cabritos com asas, suinos alados e vacas voadoras. Trip-mook, felinos sem traças, caninos danados e patas desdenhadoras. Klick-sook, meninos sem graças, vestidos sem passas e trocas reveladoras.

Rambinos

2010-02-22T04:35:00.001+01:00

pertvertidos, sambrinos e galdrinos. Cantantes, Passeantes, colunistas e valfrinos. Tomilhos e tomadas. Pegas e refractadas. Saiotes pagãos, pregos no desvão. Rambóia tramada, calcinada no chão.

Sonante

2010-02-19T04:32:00.002+01:00

embriaguez, retardante de descontantamento e passante no tempo que despende. Serão ventos e chuvas que magoam as travessas que percorremos. Serão antes o nossos passos que repetem as ruas que não devem, trespassando ao sinal, vede, as muralhas que se lhes impõem. Repartidas entre cubículos e cubículas regradas, mesmo que desalinhadas no tempo. De postura perdem a frieza, da rotura adquirem vivacidade.

Deixem-me

2010-02-18T03:48:00.001+01:00

estar. Aqui. Sem mais questões nem ideias de última hora. Parem. Aqui. Se quiserem. Nao me obriguem a voltar. Não sairei por menos de uma promessa, uma refeza de que o Mundo cruzará os olhos e olhará finalmente para o seu próprio nariz. Alguém mo seja capaz de prometer. Sem rir. Nem estremecer.

T'en 'veux pas?

2010-02-10T03:52:00.001+01:00

Quoi?

Toques

2010-02-03T03:37:00.001+01:00

de sino, de tipo, de juízo sem o requerer. Fios miúdos de fina complacência, sons mudos de outras tácticas, outras práticas, outras vozes e outras forças. Drenam-nos os sussurros de outras vozes, rebaixam-nos os tons de outras cores. São tempos perdidos e ressentidos em nós que já ninguém distrai.

Um Silêncio nas Avenidas

2010-01-21T22:22:00.004+01:00

... no desespero das arrecuas, um silvo, um urro, um shh.

Para Illustration Friday, sob o tema "Wilderness"

Loreto-ay... ey

2010-01-20T19:17:00.001+01:00

Em segredos de parafina, seguindo o toque de companhias antigas, um corredor de ideias moldadas, impresso. Esse o modelo que se profere, esse o momento que se distingue. Um ovo ou mais, um passo a menos, um tilintar e um sussurro desbatido. São imagens de um castanho que não se consome. Uma superfície que apenas se toca com o deslizar oleado de quem conhece há dois séculos o rumo dos pequenos modos.

Drawing close...

2009-12-21T22:55:00.002+01:00

closer...

Casal de Natalinos

2009-11-24T22:30:00.002+01:00

Bem haja.

Em braços

2009-05-16T17:53:00.004+02:00

A pé, em troços e barcos afundos, sempre seguindo, sempre conseguindo chegar. Ligeiramente mais. Longe, de fora e de forma a percorrer os caminhos em botas novas. Que me tragam bolhas e boas novas. Que amaciem os braços de quem me segurará. Que alguém me segure, que lguém se disponha a conter-me. Que surja e sem medos de sujar os bolsos ou o avental, me segure e me leve em braços e em pernas que caminhem mais. longe.

Si'nga pura

2009-05-15T19:04:00.004+02:00

Em termos de amizade, de passos de dança em saudade, de um termo temporal de distância. Sons mal escutados, bem descritos, ressoantes nas linhas de contacto e pelas sombras acima. São teus os nossos mementos. Restam-nos na memória um gosto particular a chuva e gargalhadas, a confissões e matérias atrasadas. Numa fuga para mundo hoizontais, num diálogo entre culturas tão próximas. Conhecem-se as tuas, procuras pelas minhas, as cantigas de que te falei. São os sabores os mesmos, a gente que não muda, não muito, não ali. No centro. Do mundo.

e se o vento

2009-05-14T19:08:00.001+02:00

me soprar, levas-me tu? e se o tempo se soltar, agarras-me tu? E se a vista me falhar e as mão se desprenderam, esqueces-te de partes de mim? Elefantes, tremendos, estremunhados pelo acordar de um sonho destemido. Passos curtos de sorrisos trémulos pela brisa que percorre a linha das pernas e escorre pelo cimento fora. Se o vento parar, porque o vento também se cansa... continuas-me tu?

Tournée talhantes

2009-05-13T19:11:00.001+02:00

Esquartejada a concentração de espécies, de ideias formuladas a cem graus, disparadas por elevadores a tracção dupla, para ser servida à mesa de que apenas vem degustar. Trememdos, o imposto sobre tão tenro corpo. Devendo a resposta de tão jovem garganta. Perco a voz por vos recontar demasiadas vezes o fio. De mente. De carpideira pofissional que se deixou de gastar lágrimas em paredes sem reboco. Retronco. Gabronco. Padonco sem trompo nem chistena. São opções, são intrusõs e perseguições sobre quem há muito se apercebeu da parvidade de correr.

Conversas de Alzheimer XXII

2009-04-21T01:36:00.003+02:00

- A questão permanece, meu caro, por resolver; sendo que a presente situação de adossagem de perspectivas diferentes mantém-se como impraticável por uma extensão temporal prolongada, visto a impenetrabilidade de entidades em permanente contacto nem sempre substancia a melhor das relações de parceria ou de complementaridade...

estágios alternativos

2009-04-20T01:41:00.001+02:00

- Senta-te quieto, vá, que te conto uma história de quando era miúda... desses tempos antigos, em que a mágoa andava disfarçada de colina e missões de vida estendiam-se não mais longe que o meu polegar....

Conversas de Alzheimer XXI

2009-04-18T01:44:00.003+02:00

- Meu caro, se soubesse a quantidade de vezes que me perdi a meio de um raciocínio brilhante apenas para em encontrar isolado e sem uma orelha a quem confiar o mínimo resquício permanente.

Ventos benditos esses

2009-04-17T01:51:00.001+02:00

Que me levam ao de leve por entre as figueiras e os malmequeres, por entre bandeiras despregadas e fartas cabeleiras. São gedelhentos s ventos que me sopram em direções indeterminadas. Parti o leme, deixei de temer o percurso racional. São minhas as ideias, meus os dedos e meu o toque que o apazigua. São totos os caminhos de ar quente e fracas as esperanças de voltar. São todos os que me viram e outros tantos que surtiram o efeito de uma passagem... ao de leve.

pó de estrela

2009-04-16T01:54:00.002+02:00

que encontrei no canto do meu quarto, embora fosse outro que soltasse o respir.rar profundo, soturno e inquebrável. Já pouco me verga a coluna mais do que quando me esquivo e apanho os rolinhos de penas esquecidas de sob o colchão. Foram taciturnas as noite sem ervilhas, rotundos os sonhos e encaracolada a sugestão de algo que pudesse ser talvez mais, talvez porque já o fora, talvez porque ainda o queira ser.

pac perdue

2009-04-15T01:58:00.001+02:00

e paz na terra... por favor...

Galgos feridos

2009-04-14T02:02:00.002+02:00

Será da sede ou do frio ou da miséria ou da renitência, reticência efémera que assola o juízo previsto de uma mente sana...

Conversas de Alzheimer XX

2009-04-12T01:46:00.003+02:00

- Diz-se por aí que andará à solta um monstro horrendo com um afome atroz por menores desdentados, que se esconde por entre os arbustos afiando os dentes... aguardando... Parcee que a única coisa capaz de deter tamanha fome insaciável é chocolate... de leite!

Cantigas de Escárnio

2009-04-10T02:04:00.001+02:00

Maldizendo os tremidos amigos escondidos à beira de um precipício gravitante, de uma força suplícia de novos sacrifícios e pestes imundas fecundas de meias ideias e palavras feitas para rebentar com a voz. Cantemos, pois então, irmãos do mesmo fraque, uma cantiga de absolvição.

Ventos por Constança

2009-04-09T02:07:00.001+02:00

vendo-os a preço rasto, seguido apenas pelo pó do chão que nos enche o pulmão e eriça a voz e desafina o pensamento intruso, obtuso, lindo na sua emergência de surgir, bradado, quebrado, reprovado e retorcido na sua insatisfatez, a sua pequenez de miar desajeitado escondido num peito travado a malha de t-shirt serigrafada.

Croque Magnon

2009-04-08T02:12:00.001+02:00

Desa.fios

2009-04-07T02:19:00.001+02:00

Desaforos e desalinhos... meias de vidro, camurça e trilhos. Perdidos. Somados. Ressequidos, os ventos do rio. Trovam gaivotas no oceano. Se bem me lembro, era dali que vinham.

Serviço de arrependimento

2009-04-05T01:35:00.001+02:00

os trapezistas

2009-04-04T02:20:00.001+02:00

...que se julgavam balançar sem que ninguém os visse, por cima de carecas alheias... verdade foi que ninguém nem nada os apanhou. E no fim, não ficou mais do que uma história a par das realidades.

Conversas de Alzheimer XIX

2009-04-02T01:59:00.001+02:00

- Li no outro dia que certos indivíduos são capazes de prever qualquer acto que possamos vir a fazer na vida, qualquer escolha, mesmo que a nós nos pareça aleatória, apenas pelos pontos em que olhamos numa folha de papel!

Perspectivas torcidas

2009-03-10T02:00:00.001+01:00

Deturpadas, alteradas e retorcidas. Sentas porque não se levantam, constipando o corpo que seduz uma fronte fria. Ventos para que vos quero, brisas frias de meu coração não me abandonem agora, nesta hora de meu maior calor. Rogo pelos momentos de lucidez que me fixam os pés ao chão. São tantos os tormentos de quem tem uma febre à espera no rodapé da ventoinha. Deuses do lar, confiem-me a vossa saúde.

Crónicas de Claras de Ovo III

2009-03-09T01:47:00.001+01:00

o nascimento de uma nova personalidade no horizonte urbano...

é um turista? é um candeeiro ligado? é uma miragem no calor do asfalto?

descansem, comuns mortais... sou apenas eu...

Crónicas de Claras de Ovo II

2009-03-08T01:43:00.001+01:00

A vida tem demasiadas consequências...

Crónicas de Claras de Ovo I

2009-03-07T01:54:00.001+01:00

Lançando gorros ao vento...

...pequenos desvarios de quem está em companhia confiante...

... deslizando com o à vontade de quem aprendeu com gozo...

... e um remate ajantarado.

TÉDe talks

2009-03-06T01:40:00.001+01:00

... but you must be careful, hn... because... if you turn back and back, you will see yourself... again.

Phillip Stark on TED.com

guarda napes

2009-02-25T01:37:00.001+01:00

Alturas cruzadas, caminhos descontínuos, pequenas paragens, entretanto, para não perder tempo. Perder ritmo, perder tino, paragens transitórias para não parar, nunca parar, parar por pouco, muito pouco, que no movimento é que está o ganho.

sopros e sopros

2009-02-23T00:27:00.001+01:00

Ventos e tentos, na língua no beiço do pífaro, no limiar da corda. Agita, treme, desfalece e descansa, sem ritmo nem som, só um sentir. Por aumento colorido.

Jogos de cintura

2009-02-21T13:01:00.001+01:00

Vêm desta garganta que afinei.. Surgem desta voz que lanço pela rua, baixinho. Fazem-se senhores sobres estas pernas que ensinei a andar. São deles os motivos, minhas as mãos que se calejam pelos andaimes de novos projectos. São todos os que conheço e todos os que conheci que me mostram novos terreiros por onde deixar correr a utopia. São meus os lances de escada onde abandono as noções perdidas. É no meu parapeito que vêm beber. E só porque deixo, só porque quero deixar, só para que eu também me veja crescer... sigo. Com um rasgo na cara e pele franzida. Para continuar, meus senhores, é para continuar.

Peles Antigas

2009-02-20T13:00:00.001+01:00

Numa sede de me tornar... velha.

Saltos de aflição

2009-02-19T12:35:00.003+01:00

De conjugação nervosa, temerosa de novas pedras na calçada. Quando se soltarem, levam-nos os tacões atrás, quando se perderem levam-nos os passos de relance e descanse, meu caro, que aí cairemos todos numa fantástica queda de soluções e tropeções gloriosos. Quando esse momento chegar, quero estar lá para tirar a fotografia...

Programas irrepreensíveis

2009-02-18T12:38:00.001+01:00

Já por várias vezes me perguntaram que programa preferia...

- Um que funcionasse por telepatia seria bom.

consersas afilhadas

2009-02-17T12:39:00.001+01:00

- Mãe... o que é uma linha? O que é uma linha? O que é, mãe? A linha?

desafogos

2009-02-16T12:40:00.002+01:00

Desaforos, por uma gota de suplício, de pachorra e de início. Deixem-me começar de novo. Estou aqui para começar de novo. Dêem-me uma gota desse néctar, desse sacrificado besunte que elimina qualquer apologia de desconhecimento. Deixem-me beber dessa fonte antes que esgote, deixem-me sonhar com novos corredores enquanto recupero o fôlego. Dêem-me de tudo um pouco e de tudo um pouco menos. Deixem-me absorver aquilo que me falta, aquilo que já conheço, aquilo que posso precisar para saber... correr... de novo. E outra vez a preguiça.

Compassos de passos

2009-02-15T12:44:00.001+01:00

Por pastos infindáveis, de partes inacabáveis de plantas inexequíveis, de prantos incuráveis. A passos e trespasses, a caminhos involúveis e rochas em ebulição. Qualquer ser que se afaste, que as lâminas das solas surgem sem aviso e sem preceito. São mãos, estes pés, porque moldam o chão em que pisam. São moles estas fés porque se esgueiram entre os conceitos em que se fiavam. São todos os ritmos, marcados por todos os vinte dedos e mais uns, são tordos os cantos e turvos os recantos do olhar que não chega nunca a vislumbrar o percurso que vamos percorrer. São flores, meu senhor... que pisamos para dar caminho a novas plantações. Mais férteis? ou apenas diferentes... talvez.

Conversas de Alzheimer XVIII

2009-02-14T12:53:00.001+01:00

- Excelentíssimo Senhor, gostava de lhe apresentar este meu colega, que julgo ter o perfil perfeito para fazer parte desta nossa privada sociedade...

fascínios

2009-02-13T12:55:00.001+01:00

Deslumbres e mitificações. São estádios obsoletos, estantes de pensamento. São fulcrais numa vivência plena de emoções e emitidas declarações. São os conjuntos que perfazem as nossas comunidades, as dislexias que nos assombram os gestos. Eventuais conventos de ideias perdidas para uma secretividade que desconhece e se mantém forçosamente ignorante das pequenas derivas que um mesmo fio pode esconder.

conversas em movimento

2009-02-12T02:55:00.003+01:00

Captar uma imagem, um sentido ou um fulgor transitório de um percurso indefinido não implica necessariamente a possessão desse momento por parte de quem ou o que o interceptou. Máquinas não retêm a alma, apenas a atenção...

conversas destravadas

2009-02-11T02:58:00.002+01:00

Perdidas, algures entre o sentido do que se ia a dizer, um gesto que desvaneceu naturalmente por entre as expressões e os olhares que, de tanto serem lançados para o lado, perderam o percurso oque tomavam, cansados de um esforço de memória, que, sinceramente, não lhes devia caber...

Passos de duo

2009-02-10T03:01:00.002+01:00

tripartidos entre os olhares que se cruzam. Alçam-se as pernas, solam-se os joelhos. São cronometradas e sentidas, consentidos a mnemónica e o ritmo que se penduram incoerentemene, sem comando nem vagar. Não percam o ritmo, meninas, que a elegância lhe deve uns trocos.

a bebida dos deuses

2009-02-09T03:04:00.002+01:00

concentrada num corno de animal sumido...

a fruta dos mortais

2009-02-09T03:00:00.001+01:00

trincada entre sucos deslizantes e garras afiadas de marfim tingido.

de garras na graphite

2009-02-03T03:07:00.001+01:00

where there's a style, there's a way. find it. then leave for your own.

poço gargantular

2009-02-02T02:53:00.001+01:00

Quantos sapos saltariam para dentro do charco, se o charco fosse espesso?

Lancem-nos

2009-01-05T03:47:00.003+01:00

Aos lobos. Aos vidoeiros e aos praguejantes. Bolotas no ar sibilantes, nos dentes rangidos, nos braços cortados. Lancem-nos ao mar, aos dentes marinhos e às algas que deles se apoderem. Que engulem os atacadores. Que sufoquem no seu beijo. Atirem-nos pelo abismo que outros anos fizeram por seu cuidado. Tirem-lhes as vergastadas das mão para que não se lembrem de não voltar. Soltem-lhes os cães. Lancem-lhes os espigões. Façam-lhes as vontades.

Conversas de Alzheimer XVII

2009-01-05T01:49:00.004+01:00

-Meu caro, terá que admitir que certas modas mais parecem partidas jocosas pregadas a um público insipiente, numa espécie de teste de atenção em grande escala!...

Lentas lutas

2009-01-04T02:00:00.003+01:00

Labutadas em concerto sonante de instrumentos vagueantes e indisciplinados. Sonoras as vozes de quem respinga temas partidos por outros dentes, perdidos noutros ouvidos sem lembrança de passagem nem acumulação. Infindos os momentos de demorada truncação de sentido, intersecção de peneiras, para criar. Aquela fina. Estampa.

infiltrações cósmicas

2009-01-03T02:03:00.001+01:00

Relentos passados sobre o dorso de um estranho. Pêlos lançados ao estrelato de outros olhos, uma carícia de mãos ausentes. SSempre tiradas, outra vez retiradas. Reiterados os comentários sentidos e possessos de verdadeira razão. afundam-se nas cadeiras os juízos cada vez menos firmes de quem cega por momentos rescaldados. Ressecam as memórias de surgimentos e guerras travadas. Somos uma paz muito especial. Somos uma parelha de consumos mútuos. Temos medos e projectamo-los para outros rostos, para outros gesto. Para outros. as imagens.

in Slumberland

2009-01-01T01:57:00.001+01:00

Hoje acordei para o lado errado da cama e... nada aconteceu.

Justiças enfraquecidas

2008-12-31T02:08:00.001+01:00

Olhares evitados. Sacos de ideias feitas e promessas por cumprir. Uma vontade, soberba, de superar aquilo que poderíamos ser. Ouvem-nos quem nos precisa de ouvir. Prescrutam-nos se nos podemos sentar. Procura-nos quem nos precisa. Melhor. Servidas estão as entradas e as neves imaginárias. Surtidas foram as regalias presas no canto do olho. Compridas se tornaram as grilhetas que se penduram pelo ouvido, longas se tornaram as histórias contadas no frio. Silêncio. silêncio... que nunca mais se recontará o acto.

Olhares cruzados

2008-12-30T02:13:00.001+01:00

Pernas sedentas de ar. Cabelos erguidos num dramático movimento de atenção pedante. Cinturas descaídas por falta de motivação para erguer es faldas de uma intimação. São pêras, meus senhores, essas que se despegam dos vossos queixares. São azuis, minhas lindas, esses vossos olhares. De frio sentidos, de odores compridos, lânguidos os gestos que se desprendem das vossas pestanas. Mas para quem se esticam elas, minhas senhoras, se ninguém vos reconhece nem o rosto nem o cambalear dos ombros? A quem se prometem lenta seduções pelo prescrutar do contorno dos vossos recortes, se quem vos mira por retorno são as vossas próprias sobrancelhas? A quem se dizem os dizeres da época, a quem se destinam os gulosos dedos escondidos nos bolsos das calças repertadas? São íntimos os olhares partilhados nas ruas, comuns os malfadares deixando rasto nas poças da rua. capito.lares os reflexos de uma vida refundida e revisitada entre pedaços de papel térmico, assinaturas e códigos. De barras?

Costas largas

2008-12-29T02:21:00.001+01:00

Ideias feitas. Noções erradas, de espaço, de volume, de jeito e de perdura. Fundos falsos em panos crús. Sibilantes risadas entre perladas hegemonias. Madeixas de conversas. Perdidas entre sonetos trauteados por altifalantes. Na rua, tudo são famílias. Tudo são grupos de peddos e promessas. Retrocessos sobre agilidades de outrora. Molestadas pantomímias escorrdias em folhas de cartaz. Garrafais. Sedentas. vistas. omissas. perdidas para nunca mais encontrar. o caminho para casa.

fora da lista

2008-12-28T02:27:00.001+01:00

Quando tudo o que está à vista fica aquém do que poderia servir, restam poucos ideais por onde se poderia prender uma imaginação comprometida a um género desviado... Quando nem nos olham de frente, os dedos encaracolam no martírio que seria ter de vestir as imagens que outros poderão fazer do nosso gesto. São outras as músicas que me correm por detrás dos olhos, por favor desliguem a música do elevador.

Conversas de piedeiro

2008-12-27T02:32:00.001+01:00

Entre pernas cruzadas pelo frio, casacos dobrados sobre o peito, uma nesga de um sorriso trespassando os ganchos no cabelo... Sussurram vozes intrémulas por ente pequenos temas sem tréguas à vista. Restituem-se velhos valores, sentençam-se velhos clamores. Vivemos pela despedida, mas também por um restolhar que nos traz de volta o lenço amarrotado aos dedos do aceno. Assobiam-se temas perdidos entre linhas de falas translúcidas e torcidas por entre recolecções mal entendidas. Desenham-se prateleiras no ar enquantos se aquecem as mãos no bafo alheio. Sossegam-se as folhas sob a luz do apiedeiro. Cessa o vento que traz o combóio. Lá vem de novo a luz erguida no escuro que daqui nos partirá para mais um dia separado... da noite.

presentes

2008-12-26T02:40:00.001+01:00

Recentes e amassados. O que ficou esquecido por detrás da árvore, à porta de entrada da casa iluminada por mãos intrépidas. Piscam os olhares ressonantes pelo papel de cada convidado, cada gesto estremunhado pela surpresa presente em cada laço recuperado. Paços e cantigas gravadas em sílica. Gestos mumificados em feltros e linhas cardadas.

-Juro-te que se mexeu!

-Está calado, pá...

-Juro-te! Nem estava a olhar, mas vi! Tenho a certeza.

-Tens lá disso. Cala-te pá,

-Mas olha!

-Cala-te que estão a dar os nomes!

-Juro-te...

apetrechos

2008-12-25T02:47:00.001+01:00

Desses, que nos assolam por novos os pulsos. Esses, que nos prendem o pêlo à testa, que nos trespassam o ouvido. São loucos, os laços que as conversas dão. Retortos os nós nas gargantas de quem se senta longe da lareira. Remam-se em contra-marés, puxam-se almofadas esoncidas. Sentam-se projectos e repartem-se as tarefas de levar, uma a uma, a loiça para as máquinas engolfadas na sala do lado. Cozinham-se vizinhanças e novos nomes. Congeminam-se sabores esquecidos, refastela-se no vinho trazido. Pede-se mais um chá, para que a conversa continue. pede-se mais uma vez a mesma música, para que o calor não se perca. Dão-se passos de dança embrulhados em listras prateadas, pequenos dissabores em pratos de porcelana. Oferece-se para a troca histórias. Contos de botões reivindicativos.

Lemas de pescoço quente

2008-12-24T02:54:00.002+01:00

-São tuas...
-Mas se não me esqueci de nada?
-São tuas, sim...
-Como se as tiraste do teu bolso?
-São tuas, vai por mim...
-Não te posso deixar
-São tuas. Vá...
-N--
-Pega nelas...
-Bom...
-Assim mesmo.
-B--
-Deixaste-as comigo da outra vez.
-Foi?
-Sim.

lambem-se feridas

2008-12-23T02:59:00.002+01:00

Mastigam-se penas. Deixaram apenas os joelhos, rótulos de percursos incontáveis. Não me perguntes tudo e apenas o que te não posso contar. São dias a fio, são memórias por um fio. Tragam o frio ao peito, no botão da casaca por virar. Traguem goles de vinho tordo para vos deslizar as gargantas sem fundo. Percam as horas por vielas igualmente perdidas, mas por favor, por favor... não sobrevivam para contar a história. Que ninguém vos pode ouvir. Mais...

Sons de espécie

2008-12-22T03:05:00.003+01:00

-Escuta!

-o quê...

-Shht!

-Mas--

-Shhhhht....

-...

-... ?

-...

-mas o quê?

-É lindo, não ouves?

-pois.

pavios curtos

2008-12-21T03:25:00.001+01:00

-E se, de repente, o teu papel ardesse?
-O meu papel?
-Sim, se todo o teu papel entrasse em chamas?
-Mas... o meu papel porquê?
-Sei lá, podia ser o meu ou de um tipo qualquer. E se ardesse?
-Mas... ardesse...
-Sim!
-... mas em que sentido?
-si--- sei lá, pode ser para Norte, olha.

Partes para outras

2008-12-20T03:34:00.001+01:00

Quantas vezes não vi eu essa moça espreitar-me as bragas? A quantos homens não terá ela implorado que a levassem? Cansados esão estes ouvidos de lhe escutar os pedidos. Todos os dias. E de noite também. Não se cala, a moça, não me deixa chegar o sono. Não tenho descanso com ela do lado de fora da janela. Não tenho descanso! Ouço-os a noite inteira, nem de tarde para para se pôr á sombra. Fica ali, ao sol que a queime toda.

Um dia, levo-a daqui. Depois... depois não sei.

silhares marinhos

2008-12-20T03:29:00.002+01:00

Rouquidões e ferrugem. Sempre juntas, sempre a preceito. Quanto pagaria o freguês por esta posta? A quanto ma venderia você, se quisesse a resposta por inteiro? Cordas e negrume. São sempre assim, as meninas? Cantam toda a noite a tentar que lhe dêem atenção. Não se apoquente, meu caro, que, vindo o Sol de madrugada, se calam. Cepos e baldes de água turva. Esfregue-o bem, moço, que a vigia está perto do fim. São horas de joelhos! Outras tantas de recordação.

tizanas e almofadas

2008-12-19T03:39:00.003+01:00

Tardes e ventos mornos, janelas e cortinas despregadas. Pacientes dizeres por ouvidos recentes. Festas ternas em carapinhas tenras, soluços curados em copos de água e cantares submersos. Descalços os talentos e os riscares, expostas as missões derradeiras e o contar de um cuco que não se cala, não se amofina com uma história de deitar. Debruçamo-nos sobre pequenos destinos que nos competem. Mas quando, mas quantos, mas quais... que nomes lhe deixaremos ter, que riscos farão nestas testas silvantes essas pequenas moções, essas acomodadas estruturas, essas ligeiras certezas que trazemos nos bolsos e pelas gavetas de cabeceira...

marindas

2008-12-18T03:24:00.003+01:00

tarimbas e batuques ecoavam nos vales recortados das vielas sem fundo. Molhados de ideias velhas, descabidas de memórias passados. Cabelos negros enrolados aos cantos, caídos de uma janela fachada. Perdida entre os tijolos descarpados, atentando a subida po resses muros húmidos e escorrentes acima, torcem-se as unhas de um pedido esquecido de vida, um sussurro sumido de tanto gritado por dentro do estuque. Dessews furinhos na argamassa sibilavam ainda os cantares de outras mágoas, outras águas vertidas e rebentadas por entre sonhos de compleição rebatido sobre uma dura frieza de reviver. São erros, esses qu ainda deambulam por essas vielas, são mal esquecidos, que impossíveis de obliviar completamente as suas intenções, escondem-nas nos bolsos de calças torcidas. São cantos, cantos cheios de ideias trocadas por miúdos, são trocos as résteas de vidas que ainda permanecem a pés-meios com poças de outras tréguas. São demasiados os medos que consomem os fios expostos a um sol de verão cego. As dívidas, essas, ficam po rali a ganhar bafio, mas não desaparecem, crescem enquanto acumulam pó, crescem enquanto enganam mas uma pobre ideia mal parida. São a metades e são sem meios dali saír. são cães encuralados entre o medo de comer e a fome de saír. Partidos entre os anéis de carcaças, de bicharada perdida em desespero, restam sombras finas rasgadas pela falta de vento.

Caídos, os loucos

2008-12-17T04:03:00.004+01:00

Da ribanceira do juízo. Findos os maneirismos. Ocultadores promíscuos das abas de um decir. Sentar. e ouvir. algo que não se encontra com o olhar, mas se vê com a certeza de quem já o perdeu por uma ou outra vez. Vês o que digo? Sentes do que me lembro? De memórias oclusas em sombras trianguladas. entre manchas decôr. diz. e talvez assim nos deixemos escutar. e talvez assim nos deixemos confiar. e tal vez era aquela que nos recontamos, as que não vimos, para que as sintamos, então como um. só.... bafo.

presentes, passados

2008-12-16T03:13:00.002+01:00

... em julgando o que estaria oculto, escondido? Seria a questão mais premente que a descoberta, talvez. Seriam tempos de altruismo cronológico, de despedimento de temores idosos e indolentes. Seriam tremendos os gestos incautos, assustadoras as neblinas matinais. seriam terríveis as menções incautas a pedidos descontidos. Seriam delas as palavras delineadas a ouro negro, seriam delas as palavras recortadas a lâmina de cristal, seriam delas sem excepção os idiomas guturais, demasiado reveladores. Constrictores.

Colombinas

2008-12-15T03:20:00.002+01:00

Calombirras, colombanes, calimenos. Carcaçanos, corcovados, circunscritos, descritos em derradeiro vigor. Celimenes, calimeros, cilindrados e carcomidos. Corcenditos, convenditos, cerzidos a fios de língua afiada.

excluídas

2008-12-14T03:34:00.001+01:00

As hipóteses de falhar. Expelidas as ilusões de caír. Expulsas e avisadas para não mais voltar as grinaldas torcidas de mentiras enlaçadas.

gargarejos

2008-12-13T03:36:00.001+01:00

Gracejos conturbados, contorcidos entre a hipótese de jocar e de fazer rir... Altos brados de brados incautos, por ventanas empurrados os sopros de quem exalta a sua vontade de rever... um acara perdida, um atara medida. Por um vidro partdido. Por um momentos caído. Por toques de luva e velcro no olhar. São modernos os contemporâneos solfejos de rubor, são contados os momentos... risos afagados... pisos malhados. Polidos por um compasso rotundo duplicado por uma vontade. de sumir.

sonos abafados

2008-12-12T03:42:00.003+01:00

In labor est virtus, in castus est veritas, in memoriam est deum.

Sou um cão

2008-12-11T03:44:00.003+01:00

Preso num barranco

à beira mar.

Daqui vejo o fim do mundo

aproximar-se, uma tempestade

de cada vez.

Estou velho e o fim por que

tanto espero tem de estar perto.

Sou um cão, preso por uma coroa

à intempérie

que se aproxima, uma vaga

de cada vez

estou cada vez mais cego

e o fim que sinto aproximar-se

rouba-me os ossos.

Sou um cão velho

mas não por muito mais.

in O Livro das Esperas...

jujucan di

2008-12-10T03:10:00.001+01:00

-Talbés... tiablaré delha?

-São flores, meu senhor... flores de laranjeira...

-Biain.

minutos

2008-12-04T01:49:00.001+01:00

de des.compensação. de des.compressão. des.contracção... São di.minutos os que correm na aresta mais longínqua da memória estirada, são tantos os di.tados, estendidos no covil de folhas de papel. Amarelo por natureza, reciclado por imagens reitradas e prostradas doutros lugares. São abstractos os lugares e os sítios por onde se de.ambula, são atordoados os momentos que já nem se fala com alguém frente a frente. Caras estampadas num fundo de energias recalcadas, que nem passos noutras estradas. Essa deduzem-se que já não existem. Essas deformam-se sob os pés. São imperfeitas as caleiras onde corre água verdadeira, que não se tem de sujar para parecer real. Que não se tem de avisar que foi tocada para que reaja. Não tem dor. Ao menos nisso é real.

narizes

2008-12-02T05:06:00.001+01:00

petizes, infelizes os pingões. São somes petizes os que se assoam enbalões.

sorrisos achados

2008-12-02T05:03:00.001+01:00

encontrados entre o estofo de padrão governamental. São tuas as rugas nos olhos de quem te vê. São duas as covas que se tapam a cada fôlego. São insanas as conversas que temos nos entretantos.
Onde deixaste o teu sorriso, menina?
De novo no autocarro...

t'ais toi

2008-12-01T04:41:00.003+01:00

ma filou, um bafo na janela sobre rodas de metal. Rasgam por entre tábuas e privilégios régios, regalos de quem os ouve, torcidos para qum os vê. De longe e a passar, a ganhar velocidade num frenesim inconstante, mofiento, mafioso, contrasensual e retorcido. São temas de uma actual idade de desprendimento. De desprezo, porque não, de desvalorizações. A moeda deixou de ter uma face real.

retardatários

2008-11-30T04:45:00.001+01:00

os momentos de espera infindável, de horários trocados, um dia torcido pela vâ confiança naquilo que mais rapidamente nos pode traír. A memória de quem nos rodeia, a lembrança do que é sentir um outro braço no ombro. São tortas as portas que nos fazem atravessa de tropeção, São tontas as gordas que nos enchem a razão. São vossas e não nossas, que de meu já temos todos pouco. Demasiado pouco. para demasiadas vontades.

cusqueiras

2008-11-29T04:48:00.001+01:00

Tremendas barranqueiras, temendo a voz dos outros, que sobretudo as ouçam, mas só o suficiente para acenar que têm razão. Que, depois de tudo o que diz que disse e tudo o que diz que foi mas não viu, diz que viu. Que no somatório final o resto seja inevocavelmente zero. Que, acima de tudo, não magoe niguém... não muito, pelo menos.

cândidas velhices

2008-11-28T04:57:00.001+01:00

Pequenas reprimendas doutros tempos em que a língua se desengatava melhor, o ar tinha um cheiro mais fresco a mar e folhas. Os pés traziam uma alegria no salto que contagiava os joelhos e as faziam desbobinar pela história abaixo. Cabelos agora enrolados em frases quebradas, brincos presos por ideias feitas. Agulhas tricotar suposições sobre ombros curvados. Mão geladas que erguem o limiar do fulgor ao balcão e pedem com todo o fôlego que têm por um garoto doce e tenro, meio copo de água e um folhadinho dos de cima, que não são de ontem.